Il colore viola: Colorazioni

Nobody lost, nobody found

Thu, 24 Jul 2008 20:58:05 GMT

22:33
Interno di casa di Antonio, al centro di una città dell’Italia centro-settentrionale.
Autunno inoltrato. Un’ampia cucina arredata in stile moderno e un terrazzino che apre la vista sui tetti della città. Cinque amici di vecchia data sono attorno ad un tavolo e sembra stiano attrezzando un qualche tipo di gioco da tavola. Forse è solo un semplice poker, ma si tratta comunque di un’abitudine. Le luci sono piuttosto basse ma i volti dei cinque sempre ben illuminati. Siedono in modo molto diverso tra loro: Lorenzo è composto, Andrea poggia spesso gomiti e testa sul tavolo, Antonio è distante, su una poltrona, osserva continuamente oltre la finestra. Stefano, seduto, mangiucchia e parla, si libera dalle briciole picchiettandosi il petto e la pancia. Enrico passeggia nervosamente, si ferma, si siede e poi riprende frenetico.

Andrea: - “Ehi ragazzi, ve la ricordate quell’estate in cui Giò aveva preso una scuffia per quella tipa, di dov’era?”
Lorenzo: - “Di Napoli?”
Antonio: - “Ah sì, la napoletana, ah ah ah…aveva completamento perso la testa, piangeva come un bambino.”
Andrea: - “Oh, attenti a non ricordarglielo che secondo me ancora ci pensa ogni tanto“.
Antonio: - “Ma dai, figurati, saranno passati dieci anni, secondo me non si ricorda nemmeno com’era fatta“.
Lorenzo: - “Stai scherzando vero? Ma se le aveva fatto milioni di foto, di una ne aveva fatto un quadro, lo sfottevamo tutti.”
Antonio: - “Ah, ho capito…ma allora non era Antonella, e no già quella era di qua. La napoletana, aspetta…ah cazzo è vero, gli brillavano gli occhi ogni volta che ne parlava. Ma poi che è successo?”
Andrea: - “Mah, si sarà rotto i coglioni di starle dietro no?”
Antonio: - “Perché? Non gliela dava?”
Lorenzo: - “Macché, diceva che era il miglior sesso mai provato”
Andrea: - “Hai capito la terrona…com’era questa?”
Antonio: - “Ma avrai visto milioni di volte le sue foto, quella con i capelli rossi, lunghi. Una gran figa, indubbiamente.”
Stefano: - “Oh, sentite questa: qualche sera fa Giò rientra a casa con il bambino no? Mi arriva una telefonata, è lui che mi fa: “Ste, mi terresti Niccolò per tre ore, ti prego, è una cosa importante. Ed io, che tra l’altro non stavo nemmeno un granché bene, mi faccio coraggio e gli dico che va bene, che me lo può portare. Non faccio in tempo a chiedere spiegazioni che lui è già sotto casa mia a piantarmi il mostriciattolo, a mala pena riesco a dire: “Tutto apposto? È successo qualcosa? Giulia sta bene?” e lui, di corsa: “Si sì, poi ti spiego, Giulia è fuori città”.
Lorenzo: - “Hm, fuori città? La Giulia?”
Stefano: - “Bé sì, questa è l’unica cosa non strana finora, perché ti sorprendi, fa la giornalista?”
Enrico: - “Certo che voi i cazzi vostri mai eh, la domenica sera si sta trasformando in una riunione dal parrucchiere con gli anni.”
Antonio: - “Zitto tu che l’altra notte ti ho beccato a parlare con Pondrandolfo. Di cosa potevate discutere, al massimo delle sue ultime avventure a Capri“.
Enrico: - “Ah senti, ascolta, quante volte te lo dire? Lo devo frequentare quello. “Devo”, capisci? Sai…il lavoro? L A V O R O”
Antonio: - “Sarà ma io eviterei di chiamare noi pettegoli quando il pettegolezzo è diventato il tuo L A V O R O!”
Enrico: - “Fanculo”
Stefano: - “Me la fai raccontare questa cosa o no?”
Dicevo, mi arriva Giò alla porta, sudato come uno struzzo. Sì, uno struzzo. Niccolò piangeva”
Enrico: - “Eh certo. Chi ci vorrebbe rimanere da solo con te a casa del resto!”
Stefano: - “Niccolò piangeva come un ossesso ma lui lo lascia lo stesso, ci mette mano nella mano e via, senza spiegazioni. Al che ho pensato che fosse successo qualcosa che ne so io, alla madre, una cosa grave. Gli urlo di tenermi aggiornato e provo a calmare il mo...eh, il babbui...insomma il figlio.”
Enrico: - “Cos’è, un revival fantozziano? Lo so, crescere negli anni 80’ non dev’essere stato facile ma ti prego, risparmiaci…”
Antonio: - “Che ti sei bevuto stasera? Guaranàalcaffètostato?”
Enrico: - “Scusate, scusate. Prego signore del racconto serale, illuminaci!”
Lorenzo: - “Cazzo, è inutile, quando sono nella stessa stanza, è impossibile fare un discorso in cui siano comprese più di due persone. La prossima volta o l’uno o l’altro, ok?”
Andrea: - “Allora? Che è successo?”
Stefano: - “Niente, cioè veramente un gran scassamento di maroni a stare dietro al bambino. Ci sarà un motivo per cui mi sono dato alla vita semi-monastica no? I miei fumetti sono già troppo impegnativi da educare, continuano a scivolare fuori dal loro scaffale e a mettersi in un ordine sparso. Per ritrovare il numero 8 ci metto delle ore.”
Enrico: - “Perché il numero 8?”
Stefano: - “Perché dentro ci conservo lo schema ragionato ( ragionato da me) delle possibili combinazioni e delle probabilità che, l'appena citato volume, sia finito in bagno o in cucina rispetto alle mie abitudini settimanali.”
Enrico: - “Sei un demente!”
Stefano: - “Oh, gentile. Comunque, il segreto sta nella conoscenza. Dal momento che tu conosci il tuo disordine sai pure che puoi debellarlo."
Enrico: - “Sì, ci credo. Il punto è che se tendi a perdere il numero 8 e l’unico modo che hai per ritrovarlo è nel fottuto schema statistico-probabilistico che hai inventato, perché cazzo lo conservi nel numero 8? Lo vedi che sei un demente?”
Stefano: - “Perché? Semplice perché essendo disordinato, tendo a complicarmi la vita. Se avessi sempre sottomano lo schema, sarei un metodico. Non lo sono.”
Antonio: - “Io mi vado a fumare una sigaretta, vieni?”
Andrea: - “Sì, sì, tu?”
Lorenzo: - “Vi raggiungo subito, faccio una sosta rilassante.”

Enrico e Stefano rimangono soli in cucina, ignorati dagli altri, a discutere, l’uno nervosissimo e asfissiante, l’altro flemmatico, rassicurante nelle sue seppur strambe affermazioni:

Enrico: - “Ah bene, ma l’avete sentito? E dunque come fai a trovarlo il numero 8?”
Stefano: - “Sto valutando la possibilità di elencare sul frigo col pennarello la lista di luoghi in cui tende a perdersi lo schema.”
Enrico: - “E il fumetto?”
Stefano: - “No, sono due cose diverse, perché finché esisteva solo il fumetto, lo lasciavo nella specchiera, fra i giornali in sala o, a volte, in frigo. Adesso che dentro al fumetto c’è lo schema…bé, è cambiato tutto. Non lo trovo mai nei posti usuali, evidentemente il fatto che ci sia un modo per ritrovarlo m’induce inconsciamente a cercare modi di perderlo più efficaci.”
Enrico: - “Sai che c’è? Mi vado a fumare una sigaretta anch’io.”
Stefano: - “Ti seguo.”
Enrico: - “Prendi la birra.”

Nel frattempo, sulla terrazza:

Lorenzo: - “No, quello è un pivello, non ti devi preoccupare. Ha solo qualche buona amicizia, tutto qui.”
Andrea: - “Si solo che sai come vanno le cose, in politica le amicizie contano più di ogni altra cosa”
Antonio: - “No, contano i soldi e quanti ne riesci a muovere.”
Antonio: - “Ah, avete smesso di insultarvi? Che peccato, era diventato quasi gradevole.
(squillo di un telefono) Pronto? Che? Dove sei? Siamo a casa mia. Si dai, arrivo.”
Oh, era Giò.
Enrico: - “Allora?”
Antonio: - “E allora dice che ha lasciato Giulia, che ha bisogno di un posto in cui stare, gli ho detto che andavamo a prenderlo.”
Stefano: - “Eh, ve lo stavo raccontando ma voi non mi avete fatto finire…”
Antonio: - “Ragazzi, io intanto vado a prenderlo che è a piedi. A dopo.”

(Antonio esce da casa, nessuno si gira, tutto prosegue come il solito, come se non fosse accaduto niente di strano)

Lorenzo: - “Finire cosa?”
Stefano: - “L’altra sera poi, Giò è tornato tardissimo, Niccolò dormiva. Ci siamo fumati una paglia sulla veranda e lui ha cominciato a raccontarmi di una tipa che aveva conosciuto un sacco di tempo fa, di com’era finita.”
Andrea: - “Si fa un’altra? Oh cazzo e adesso come lo dico a Eleonora?”
Enrico: - “Scusa ma che centra Eleonora?”
Andrea: - “Come? Non lo sai che quando un tuo amico è un fedifrago automaticamente, per la tua ragazza, lo sei anche tu? Le donne ci vedono come una specie di branco.”
Lorenzo: - “Giò, si stava parlando di Giò.”
Enrico: - “Si”
Stefano: - “Eh che vi devo dire? Chi non vuole...si rivede, dalla terronia con furore…meglio una mora oggi che una bionda...poi”
Enrico: - “Che ne dici di esprimerti in un modo leggermente comprensibile? Interpretabile almeno?”
Andrea: - “Nooo”
Stefano: - “Ebbene sì, lei.”
Andrea: - “Ma stai scherzando? Saranno passati dieci anni“.
Lorenzo: - “Oh, evidentemente questa doveva succhiarlo particolarmente bene…”
Enrico: - “Dai cazzo, questi due hanno un bambino“
Stefano: - “Ci ha fatto pure un bambino con la terrona?”
Enrico: - “No demente, Giò e Giulia hanno un bambino, Giò e Giulia.”
Stefano: - “Magari la Giulia l’ha fatto col tipo che frequentava prima, che ne sai?”
Enrico: - “Ecco, la domenica sera sarà dedicata alla visione di Beautiful d’ora in poi”

Il rumore di una porta chiusa annuncia Antonio e Giò. I ragazzi girano le teste verso l’entrata come se fossero telecomandati, contemporaneamente e senza muovere il busto. Giò incede con una specie di affanno e dice, sparando fuori l’ultimo quantitativo di ossigeno:
Giò: - “Ragazzi, mi sono innamorato!”
Tutti rimangono immobili a fissarlo nella posizione precedente. Anche Giò è immobile.
Lorenzo morbidamente gira la testa, prende le carte sul tavolo, comincia a mischiarle e, sospirando:
Lorenzo: - “Oh, riappendiamo il quadro va!”

Il vociare sale, la stanza torna identica a prima, prendono posto anche Giò e Antonio. Il gioco ricomincia.

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A postcard to...

Thu, 17 Jul 2008 11:03:12 GMT

Immagina la scena: siamo io e te, al lato della piazza, seduti su un gradino. C’ è un sacco di gente, la solita d’altronde, d’estate è sempre così. Beh, ci beviamo un drink, parliamo di stronzate, tu mi racconti che a lavoro c’è una tizia che ti fotte continuamente le cose di mano e che non ne puoi più. Ci ridiamo su. Le hai affibbiato un nomignolo interessante, la cleptogazza la chiami. In ufficio se ne parla e un po’ te ne compiaci. Ti dico che mi sento meglio ultimamente. Le cose, lo vedi, mi scivolano addosso più facilmente. Me la prendo con calma, sono piuttosto rilassato tutto sommato.

Passano i miei genitori ok? Si, mai visti qua a braccetto di martedì sera ma…va così. Si avvicinano a noi, mio padre ti fa: “come va ragazzo’” e tu, ti alzi, gli stringi la mano e dici: “tutto bene, lei come sta? Mi hanno detto che dal suo orto non fanno che uscire primizie”. Sorridi, lui ti sorride a sua volta. Si fermano a parlare di stronzate per un po’ poi, quando sono sul punto di andarsene, mia madre mi fa: “ah, vedi che da noi è arrivata una cosa per te, una cartolina mi sembra. Te la portiamo a casa domani.” Se ne vanno, svaniscono lungo il viale. Mi vedi pensieroso, sono incuriosito. Chi mi avrà inviato una cartolina? Non sono cose che si fanno più no? Mi prendi in giro sostenendo che finalmente l’esercito si sarà ricordato di me. Io ho, facciamo ventisette anni, siamo amici dai tempi del liceo. Capito? E non fare quella faccia, lo so, neppure tu mi piaci ma proprio perché ci detestiamo cerchiamo di fare in fretta questa cosa ok?

Allora, dicevo, immagina: A casa mia c’è una cartolina, io non so chi possa avermela inviata e sono curioso come uno struzzo. Si, come uno struzzo. Finisco di bere in fretta il mio drink e invento una scusa per piantarti lì e andare dai miei. A questo punto tu mi fermi e mi ricordi della cena a casa di Daria, io accenno qualcosa su un regalo di laurea e vado via. Tu rimani seduto ancora un po’, fumi una sigaretta mentre fai gli origami con i tovaglioli presi prima dal bancone del bar. A questo punto tu scompari. Un lungo controcampo, regia quasi documentaristica. Sono inquadrati quasi sempre i miei piedi e le strade percorse velocemente. La pavimentazione antica e scomoda e gli angoli vivi dei palazzi, le mie virate repentine e lo scontro con le ruote delle biciclette.

Ci sei? Come ti sembra? Bene, a questo punto la scena si taglia nel momento in cui io entro in macchina e chiudo lo sportello per riprendere esattamente nel punto in cui sono sotto casa dei miei con la cartolina in mano, tra l’indice e il medio della mano destra. Hai presente? Sì, come quando hai una voglia fottuta di vedere una cosa ma aspetti che sia il momento giusto. Faccio così, non la guardo neppure, la tengo voltata, la poggio sul sedile di fianco e guido fino a casa mia. Mi siedo davanti alla porta, come faccio quando temo di dimenticare qualcosa, mi metto seduto per terra, lì accanto, e aspetto che la memoria mi torni. C’è un gran macello di suoni provenienti dalle villette vicine: una bambina che gioca con il suo cane, una coppia anziana che rassetta il giardino, lo scampanellio al collo di un gatto invadente. Il contrasto con la mia apparente pace è forte come pure la sensazione che io sappia già di cosa si tratta. Sembrerebbe qualcosa che provoca un qualche turbamento eppure le mie espressioni non ne evidenziano la natura. Qua pensavo di metterci un primissimo piano dei miei occhi e del loro movimento dovuto alla lettura, poi ancora uno stacco improvviso sulla cartolina che viene lasciata cadere per terra e per finire i miei piedi che si avvicinano nervosamente all’entrata. La porta si chiude decisa, tutto ripreso dal basso.

Stai scrivendo? Oh dai cazzo, ho un riunione alle 16 e sono quasi le 15. Non abbiamo fatto neppure un quarto del lavoro. Ok, dicevamo… ah, la porta: Chiusa. La cartolina: per terra, lì davanti. Che succede? Comincia a piovere. Tutti i rumori, dapprima fortissimi, vanno svanendo ma questo lo facciamo un po’ surreale. Sai cosa? Si sente solo il rumore della pioggia e il campanello appeso al collo del gatto. Un bel gattone bianco e nero. Quasi non si deve riuscire a distinguere la differenza tra le due sonorità ma da lontano che è, il gatto si avvicina, salta giù da un muro, si strofina contro la porta di casa e si piazza sulla cartolina. Ci si accuccia morbidamente coprendola per intero. Fin ad ora la camera non avrà mai inquadrato né il retro né lo scritto. L’unica cosa che si è percepita riguardo a quel pezzo di carta è la sua dimensione standard e il colore, particolare. Qui pensavo di metterci un pezzo dei Radiohead, lo conosci Fake plastic tree? Sì, quello. Farlo crescere nel rumore della pioggia e poi lasciarlo su per un bel po’, quasi un minuto. Pensavo di puntare la camera dritta contro la pioggia, far si che se ne riempisse beccando, sai quella pioggerellina fina fina che riesce a malapena a tagliare la nebbia? Ecco, quella. Che te ne pare? Ah si? Forse hai ragione, meglio non fare la figura dei manieristi. Lasciamolo così: il gatto sulla cartolina, Fake plastic tree e il rumore della pioggia, io in casa. La camera entra zoommando velocemente dalla finestra e m’inquadra di spalle. Sono piegato con mezza faccia nell’armadio, cerco qualcosa poi mi volto e estraggo dal fondo un contenitore di cartone rosso. Mi alzo, chiudo l’armadio, ho in braccio la scatola. Vado verso la porta, la apro, sposto il gatto con il piede, non è mia intenzione fargli del male anche se a questo punto è chiaro che sono irritato. Poggio il contenitore per terra, tolgo il coperchio e vi ci infilo la cartolina, lo richiudo, lo metto sul tavolino davanti al televisore e me ne vado. Prendo l’auto e me ne vado.

Ecco qua stai attento perché è fondamentale che tu capisca questo passaggio. L’obiettivo è creare un’aspettativa nello spettatore, far sì che si chieda: “Lui chi è? Perché si comporta così? Che diavolo c’è scritto sulla cartolina?” Che? Si siamo d’accordo anche: “il gatto è suo o no? Una cosa è palese: lui ha letto, lui sa e forse sapeva anche prima di leggere. C’è una storia dietro tutto questo, come farlo intuire allo spettatore? Semplice, spargiamo indizi qua e là perché la sua curiosità possa levitare, ok? Allora dicevamo che io vado via. La scatola rossa è sul tavolino, la lasciamo inquadrata in modo che dalla finestra si possa vedere la macchina che si allontana e l’immobilità della scena all’interno. Quando non si sente più neppure il motore allora lentamente spostiamo il focus sulla parete di fronte al televisore. C’è il segno di una cornice rimossa, e del triangolino ingiallito che doveva sostenerla. Come tante diapositive lasciamo che ci siano repentini flash sul possibile contenuto della cornice…una sequenza di fotografie. Le immagini non si riescono quasi a distinguere ma gradualmente la velocità di scorrimento diminuisce.

Oh, mi stai ascoltando? Se non sei d’accordo ne parliamo ma cazzo ascoltami, sei catatonico! Dai, madonna ho solo altri dieci minuti.

Sì, si vede il volto di lei. Varie espressioni. Sorride spesso poi, quelle che sembrano essere foto, si animano a dipingere piccoli momenti di felicità, e con questo, fidati, ci si conquista il pubblico femminile. Per quello maschile ci si infila un seno nudo, qualche corsa sulla spiaggia. Che ne dici di loro, cioè… di me e lei che scopiamo sotto il tavolo? Così tra l’altro riprendiamo pure il discorso di inquadrare tutto dal basso. Pensavo di finire questa sequenza con l’immagine delle zampe del gatto bianco e nero che si allontana e, alla fine, salta sul solito muro. La camera però la lasciamo giù, non riprendiamo il salto come una cosa aspettata ma come qualcosa che accade. Capito? Vabbè comunque per queste cose ci vogliono un casino di prove, adesso era giusto per darti un’idea.

Naturalmente poi bisognerà svelare il contenuto della cartolina no? E’ qui che si gioca tutto, il finale è essenziale. Deve essere d’impatto, inaspettato ma non troppo altrimenti si rischia di annoiare anche con le sorprese. Io avevo in mente di mostrare due gambe, femminili, celate da una gonna di un tessuto liscio, dolce, una lunghezza appena sotto il ginocchio. La gonna si muove placidamente, hai presente? Quando fanno quel movimento super eccitante strusciando le gambe e la stoffa rimane lì tra le ginocchia per un po’, pochi secondi di libidine da fotografare. Ehm scusa, dicevo… lei si avvicina alla scatola, si sente il rumore del coperchio rimosso. C’è una breve pausa e, dal silenzio che c’era prima, condito solo dal rumore delle scarpe e della stoffa tra le gambe, l’atmosfera diventa gioiosa, colorata. Qui ci voglio mettere assolutamente un pezzo di Jens Lekman, lo conosci? Guarda, ti dico solo che l’idea è nata ascoltando questo pezzo…ci sta da dio. “A postcard to Nina” ci mettiamo, poi te lo faccio ascoltare domani e mi dici. Ci facciamo partire il ritornello sparato al massimo e spostiamo di colpo il punto di vista: dai piedi al pavimento e alla polvere che era, adesso quello che vedremo sarà: le mani della ragazza che, a manciate, raccolgono dalla scatola cartoline tutte uguali, tante. Sui toni del rosso anch’esse, poi il soffitto, bianco. Una dolce, sottile cascata di carta a rallenti. Una della cartoline cade girata dalla parte scritta. Lei si china a leggere, c’è scritto qualcosa di breve, sembra…sì, è francese. Lo spettatore è lì lì per sapere, incollato come un francobollo allo schermo, quando altre cartoline cadono sulla prima e la sommergono. La donna comincia a ballare…le si vedono solo i piedi. Un vorticoso circolo. Bé poi naturalmente alla fine lo facciamo vedere, non li lasciamo a bocca asciutta. Non so, o facciamo scorrere le parole in fondo o magari ci piazziamo una bella foto della cartolina. Fermo immagine con Lekman e via.

Oh porca puttana sono le 16:10, paga tu per favore devo scappare. Dai, ne parliamo domani, l’importante è che sia chiaro: dobbiamo scioccarli ma in modo contenuto. Centellinare ok? Centellinare.

Please, don't let anyone stand in your way...

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There's always room on the broom

Thu, 10 Jul 2008 02:05:33 GMT

- “Non ti facevo così forte...sei veramente incredibile tu, sai?”

- “Cazzo dici...ho solo voglia di divertirmi.”

- “Si, ma lo fai in una maniera...decisamente super arrapante”

- “Sarà, è perchè muovo i fianchi così?”

- “Mah no, anche quello ma porca puttana, c'è molto di più!”

- “Se lo dici tu....”

- “Mi dai il tuo numero?”

- “No guarda, sono fidanzata, non m'interessa, davvero...”

- “Sicura? E lui dov'è?”

- “Non è qui stasera.”

- “E allora che t'importa?”

- “No senti guarda, hai sbagliato persona. Sto bene così. Grazie.”

- “Ok, ok...ma almeno prendi il mio numero, così, se ti senti sola...”

- “Non hai capito? Non m'interessa. Ciao.”

(Uomo, tra sé e sé): “Ma guarda che tipa, come se la tira...pensa di avercela solo lei la fica? Ma che vada a farsi fottere...”

(Lei, chiusa in bagno, dopo vari cocktails): “Si, brava, ancora con la scusa del fidanzato....io e lui stiamo insieme, solo che lui ancora non lo sa! (ah ah ah) Brava la deficiente, non scopi da un anno..che cazzo te la tiri a fare così...almeno ti saresti potuta fare una sana scopata e invece no..no...perchè pensi a lui. Ma a che cazzo pensi? Lui non ti vuole, lui non ti ama, semplice. Smettila...e finiscila cazzo. Non ti si sopporta più, non lo vedi? Neppure la coca ti aiuta ormai, sei...sei...un rottame. Basta! Chi cazzo vuoi che ti si pigli così? Brava, hai ricominciato a studiare, una cosa buona almeno, chissà che ti renda qualcosa...però non farlo per dimostrare di essere qualcuno, fallo per te stessa cogliona! Fallo perchè ti rende felice! Ah, vero? Te ne vai per un mese a Parigi? Figo! Ma non lo fare per scappare, fallo perchè lo vuoi, fallo perchè ti riempie, ma non di un vuoto incolmabile. Quel vuoto non può colmarsi. Smettila di sperare. Semplice, smetti...come hai smesso di fumare. Non ti buttare via, senti la forza che hai dentro, la forza che hai messo nel dare coraggio a chi non l'aveva, la stessa che ha permesso di resuscitare chi non si sentiva più vivo. Sentiti.”

Intanto, pensieri maschili sparsi...

(1)Guarda quella...che troia che deve essere, guarda là come balla...e poi dicono che le stuprano, certo, se una va in giro così...se lo merita cazzo. E il tipo? Non si accorge che lei guarda tutti? Che sfigato! Come si fa a stare con una così? È una bambina, guardala lì, sai che rottura di coglioni tenerla a bada? Secondo me è la classica tipa che quando torni a casa ti tiene il muso senza motivo...è una di quelle che poi si scopa il tuo migliore amico e non se ne rende nemmeno conto...come si fa? Ce ne sono troppe di ste troie al mondo...

(2)Bella? Di dove sei? Sai che balli da Dio? Lo so, te l'avranno già detto in milioni ma...voglio dirtelo, sei bellissima! Senti, me lo dai il tuo numero? Dai, ti prego...non sono uno che rompe, voglio solo invitarti a cena. Che ti cambia? Facciamo così, ti lascio la mia mail...scrivimi quando ti va di vedermi, ok? Ci conto eh?

(3)Che faccio, ci vado? Ma guarda...sta con un tipo, see figurati se mi da il numero. No dai, lasciamo perdere, ho già fatto abbastanza figure di merda in una settimana, maglio evitare... Però quanto è bella? Ha dei capelli stupendi, per non parlare del resto...vorrei...vorrei.... Dai cazzo vado...no porca che le dico? Oh, sai che c'è? Se non ci provo con lei non ci provo più con nessuna, vado là, le dico chi sono, se le interessa bene...sennò pace!

(Ancora lei, sempre meno sobria...) Che faccio? Lo chiamo? Ma sì, che male fa... (tuu tuu, tuu tuu, tuu tuu...) Bene, non risponde...meglio forse, non avrei saputo cosa dire in fondo, no so neppure perchè lo stavo facendo...cosa dovevo dire? Ah, cogliona...che c'è, ti rode perché non ti adora più? Era bello avere qualcuno sempre lì a tenerti la mano quando soffrivi vero? Beh, anche adesso soffri e ce ne sono milioni che vorrebbero tenerti la mano, ma tu vuoi lui...perché? Semplice brutta scema...solo perché lui non ti vuole più! Orgoglio. Si chiama orgoglio.

(Un amico): L'hai chiamato vero? Ti avevo detto di non farlo, non ti ha risposto e adesso ci stai peggio, sei ferita, ti senti inutile. E' questo che spinge le persone all'amore, il desiderio di conquista. Quando eri tutto per lui non te ne fregava un cazzo vero? Orgoglio. Solo orgoglio...smettila di fare la bambina.

(Un sms):Ciao, ho letto il tuo messaggio solo poche ore fa, non controllo più quel numero. Mi dispiace che tu stai male ma ho preso la mia decisione, ti abbraccio forte.

Lei chiude la borsa, ci rigetta il cellulare di forza...un altro tiro, un altro sorso...ne è convinta, al dolore non si è mai preparati, ogni volta...è un imprevisto.

Una rosa rossa conficcata all'interno di uno steccato oggi pende miseramente. Non è stato sempre così, un mazzo delle stesse rose, un anno prima, giaceva timidamente tra le sue braccia.

“M'ama...non m'ama...”

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Videotape

Fri, 04 Jul 2008 19:04:20 GMT

Zig zag, su giù, destra sinistra e poi…e poi centro. Nel buio c’è solo il rosa, il colore dell’imbarazzo, della timidezza. Un fiore attorcigliato al cinturino di un sandalo, un fiore di pesco. Una parrucca, dei palloncini legati ad una bicicletta che non vuole saperne di essere parcheggiata. Eppure prima o poi un freno lo si dovrà mettere. Primo o poi quel fiore attorcigliato verrà rimosso, si appassirà. Sono le cose più belle a dover finire o solo le cose di cui ci accorgiamo?

Antonio è un uomo del sud, ha cinquantasei anni e lavora dacché ne aveva dodici. I soldi nella sua famiglia sono sempre stati essenziali ma niente si è mai ridotto alla loro semplice ricerca. Il lavoro per Antonio è una responsabilità importante da cui non si può pensare di prescindere. Non tutti gli uomini della sua età avrebbero condiviso questo pensiero, lui lo sapeva, quando a ventisette anni, decise di sposarla. Aveva conosciuto una ragazza che aveva tutte le qualità per essere considerata una donna e in più aveva il profumo del bosco in autunno. Il bosco non era l'unica cosa che lo divideva da lei, c'erano le montagne e non era possibile aggirarle. Erano montagne da scalare.

La conobbe che aveva appena sedici anni. Il suo era un paese di poche anime, uno di quei posti da cui i giovani non possono che scappare. Nevicava sempre durante l’inverno e d’estate non si poteva mai pensare di uscire di casa senza avere con sé un golf, al momento opportuno si sarebbe rivelato di massima importanza. Le donne, era la fine degli anni 60’, giravano sempre in gruppo, non era permesso loro di portare abiti appariscenti e soprattutto, non potevano assolutamente farsi vedere in compagnia maschile. Maria era una ragazza piuttosto ribelle, non seguiva del tutto i dettami del luogo, anzi, lei era una che sfidava l’autorità. Aveva capelli castani lunghissimi e sensuali, ondulati. Dondolando le sfioravano il sedere mentre camminava. Era la terza nata e, come di lei si era occupata la sorella maggiore, adesso le toccava accudire la più piccola. All’unico fratello era stato permesso di proseguire gli studi mentre le ragazze...beh, loro dovevano aiutare in casa, crescersi a vicenda e, come ultima cosa, procurarsi un buon marito. Discorsi che sembrano obsoleti eppure, pochi decenni fa, questi non si sarebbero neppure affrontati tano rientravano nella normalità. Maria, nata sotto la stessa luce delle sorelle era diventata, già a sedici anni, qualcosa di diverso. Non le stava bene l’idea di dover rimanere in quel posto per sempre, non voleva che il suo destino e la sua vita fossero già stati decisi. Non l’avrebbe mai accettato. Quando, la prima volta che la vide, Antonio se ne rese conto, pensò che fosse ammirabile un comportamento simile. Già lui si era distaccato dal coro, originario dello stesso piccolo paese, aveva deciso di andare via, si era trasferito in città e poi aveva tentato la fortuna nell’esercito. Era un gran compagnone, uno che si fa in quattro per aiutare gli altri se può, una persona su cui puoi contare, sempre. Voleva diventare un meccanico, sapeva mettere mani sui motori, tutti avevano grandi speranze per lui. Aprire un'officina, guadagnare qualcosa in più, lui Maria, voleva sposarla sin dal primo momento, voleva regalarle un futuro diverso e voleva dare ai suoi figli quello che a lui era stato negato. Avrebbero dovuto poter studiare, conoscere, i suoi figli si sarebbero dovuti poter difendere con le parole, mai con la violenza. Andò a lavorare a Milano per qualche tempo, immaginando di potersi assicurare una vita e un ambiente migliore, ciononostante continuava a pensare a lei. Durante la leva le inviava cartoline, lettere, sperando ogni volta in una sua risposta. Maria lo faceva penare, continuava a cercare scuse per evitarlo. Si sentiva ancora troppo piccola, piuttosto fragile, non sapeva bene cosa avrebbe voluto dalla sua vita ma, questo era chiaro, doveva andare via dal paese. Lo capì quando un giorno, nei mesi in cui studiava per diventare sarta, pensò di tagliare un tessuto in modo diverso. Ormai le gonne l’annoiavano, sempre tutte uguali, la stessa lunghezza, gli stessi noiosi tessuti. Qualche settimana prima aveva visto in televisione, a casa di un’amica, una cantante allora molto in voga che portava dei pantaloni a campana. Ne voleva un paio simile, la stoffa c’era, la tecnica, beh…ci avrebbe lavorato un po’ ma era una ragazza intelligente e molto creativa, se la sarebbe cavata. Ci vollero pochi giorni, in tutto dodici per terminarli, ci lavorava spesso, era diventato un piccolo ma importante obiettivo da raggiungere, anche quando gli occhi, di notte, le facevano male e prendevano a lacrimare. Non si dava per vinta neppure per un istante. Si fermava un attimo, se li stropicciava tutti e poi, con un gran respiro, si rimetteva a lavoro. Quando furono pronti li indossò come se avesse appena ricevuto un manto d’ermellino e fiera, si mostrò alla mamma. Nessuna ragazza nel paese aveva un capo simile, non poteva che esserne felice, eppure la reazione materna fu inaspettata e bruciante. Dopo tanto lavoro Maria ricavò un unico e cocente schiaffone, segno che le cose dovevano cambiare, segno che quello non era il suo posto, non più. E’ per questo che, all’ennesimo tentativo di Antonio di farla sua, Maria decise di cedere. Lo amava d’altronde, ne era convinta. Sposarlo sarebbe stata una conseguenza ineluttabile che forse l’avrebbe condotta fuori da lì, verso un futuro decisamente migliore. Lei lo avrebbe amato, le sarebbe stata fedele e lui avrebbe adorato la sua creatività, l’avrebbe incoraggiata e sostenuta. Lui immaginava un matrimonio classico, una famiglia modello in cui l’amore e gli agi non sarebbero mancati, avrebbe fatto qualsiasi cosa per lei e, per quello che poteva, già lavorava per renderla felice. La felicità però non è a senso unico, si muove in linee oblique.

E' difficile riconoscerla la felicità, si è più spesso portati a doppiarla concentrati piuttosto a cercare di distinguere i giri del motore, compiacendosi più del mezzo su cui si è che della strada percorsa.

Lui la portò fuori di lì, le insegnò come guidare su terreni scoscesi, le mostrò la via per essere libera e lei, lei la percorse fino in fondo e se c'era qualcuno da doppiare sulla strada, non aveva più timori, correva forte inondando di bosco il deserto delle vite altrui.

Una domenica mattina si svegliò all'alba, si lavò di tutto punto e si mise un bel vestitino che tutto sapeva di festa. Antonio era già in piedi da un pezzo, aveva sempre da fare. Con aria gentile si sedette al fianco del suo uomo ad osservarlo, curava il giardino e la terra che, un giorno, avrebbe accolto la "loro" casa.

Maria: - “Che fai amore?"

Antonio: - (Affaticato)“Tiro fuori quest'erbaccia dalla terra, altrimenti addio al prato inglese che desideri così tanto”

Maria siede su un masso al bordo dell'aiuola, accavalla le gambe. Si piega a cercare l'erba. Ne accarezza la superficie con I polpastrelli. E' umida.

Maria: - “Ah...Vuoi aiuto?”

Antonio: - “Ehm..ma ti sei vista? (Si ferma a guardarla, posa il rastrello e ci si appoggia con il gomito destro sostenendolo con la sinistra) Sei agghindata come se ci stessero aspettando ad una festa in piscina, di quelle importanti...”

Maria: - “E che c'è di male?” (A braccia conserte)

Antonio: - (Sorride, è dolce)“Non essere permalosa, dicevo solo che non ti metterei mai a lavorare così.”

Maria: - (Guardando in aria con il mento all'insù) “Ah. Non so.” (Si sfila le scarpe bianche e le ripone al lato dell'aiuola, fuori dalla terra)

Antonio: - “Cosa non sai?”

Maria: - “Se le nuvole si illuminano dal di dentro o no. Ci pensavo.”

Antonio: - “Cosa? Le nuvole?”

Maria: - (Convinta. Ha lo spirito d'una bambina che ha appena scoperto qualcosa di fondamentale) “Si, pensaci. Tutto è nelle nuvole. Loro sanno già tutto. Sanno se nevicherà, se pioverà...se non si dovranno far vedere perchè il sole è troppo forte. Allora mi chiedevo se sono o no illuminate dal di dentro.”

Antonio: - (Le parla come una specie di educatore, con molta pazienza. Ad ogni parola fa seguire un gesto a descriverne il contenuto. Rischia più volte di far cadere il rastrello) “Beh...non credo sai, le nuvole sono solo un ammasso di piccole, minuscole goccioline di acqua, se ne stanno sospese nell'aria, niente di più”

Maria: - “Ah. Non so.”

Maria si alza, si infila le scarpe e comincia a passeggiare su e giù disegnando un percorso a 8

Antonio: - “Non conosco nessuno come te. Vuoi sapere assolutamente tutto e poi, dopo averlo saputo, ebbene...cominci subito a dubitarne.” (Abbassa la testa e si rimette a lavoro)

Lei si sforza di ricordare il motivo che l'ha condotta fuori, non riuscendoci decide di andare in casa e di rimettersi a letto.

Antonio: - “Che fai adesso, vai via?”

Maria: - ( Si gira a mezzo busto, una folata di vento gonfia il vestito, le si scoprono le gambe fino alle ginocchia)

“Il fatto è che se resto adesso poi, se domani non mi vien voglia di aiutarti, avrò l'impressione di abbandonarti. Invece, se restassi con te anche domani, allora vorrebbe dire che mi sono presa un impegno. Non so. E' meglio che vada”

Antonio guarda la sua donna allontanarsi, la segue con lo sguardo fino a quando, entrata in casa, la porta a vetri non è completamente chiusa. Solo due secondi dopo la luce si spegne. E' improvvisamente notte. Un'eclissi. Maria corre verso la porta, la spalanca e urla:

Maria: - “Guarda, te l'avevo detto, tu non vuoi mai credermi. Le nuvole lo sapevano già!”

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She doesn't belong to me

Thu, 26 Jun 2008 17:41:53 GMT

Da qualche giorno Giulia non è più la stessa. Non riesce a dormire, si sente confusa, trattenuta, colpita da un’invisibile malattia. Che sia la solita sindrome premestruale? No, lei non ci crede, lei pensa sia altro. Da qualche giorno le lenzuola sembrano più leggere, non suda più del solito, eppure il caldo è insopportabile.

Si sveglia di soprassalto, sono i rumori a svegliarla, non le fanno chiudere occhio. Pensa che sia assordante. Assenza forse. Assenza si, ma di cosa? Di chi? Giulia è una donna ormai. Mah si, saranno solo le mestruazioni, è inutile preoccuparsene, presto passerà.

Allora che fare? Dormire. “Bene, è questo che farò” si dice, “dormirò tutto il giorno, e con le cuffie nelle orecchie, così che i rumori possano essere trattenuti, così che il mio sudore possa farsi stupida melodia informe e che nessuno possa udirla”. Il pomeriggio alle porte, Giulia si apre nuovamente alla vita. Il cuscino è ancora infettato del suo profumo e benché abbia studiato una strategia, quel letto è ancora sporco del sudore delle notti precedenti, dei mesi. Cosa le è accaduto? E’ così giovane e, lo dicono gli altri, radiosa, candida nelle sue manifestazioni. Oggi ha un vestito verde, le costringe il rigoglioso seno. Le linee fiammeggiano fino al ventre caldo, di donna. Non si può fare a meno di guardarla, molti se ne innamorano. Più probabilmente faticano a non desiderarla, fisicamente. E’ bello che si possa giocare con lei, è bello farsene trascinare fino a perdersi. Giulia è una candela sempre accesa, una candela mangia-tutto. Oggi fa fatica e si immagina davanti alla Rocca ad acchiappare le lucciole. Le fanno schifo gli insetti ma le lucciole no, le ricordano la sua infanzia, le ricordano un cugino lontano, cicatrici che s’infettano e il grano dei campi in cui amava correre. Tutto le sembrava così degno d’entusiasmo, proprio tutto.

Poi Giulia s’accende ed è come quando il palco s’illumina, gli spot fanno “poth” e il pubblico si zittisce. Corre in bagno, lo specchio le si para davanti minaccioso. Piega la testa nella vasca, l’acqua scorre. Il profumo dei saponi sciolti, l'acqua è gelata e Giulia intona il solito motivetto. La voglia, il coraggio, la tenerezza di un abbraccio che non può far male. Il collo e le spalle bagnate, la maglietta fresca e trasparente e i suoi seni, ancora più rigogliosi, si muovono a ritmo. Costruiscono impalcature vergini. Lo fa spesso quando è sola, gioca a interpretare se stessa. Fa le smorfie ad una camera invisibile. E’ lì solo per lei. Ora è un cane impazzito, appena uscito dall’acqua. E’ un attimo, si affaccia, ma solo a metà, a prendere in giro lo specchio e si ritrae emettendo un suono infantile. La massa di capelli lunghi, bagnati, le copre tre quarti di volto. Saettante si ripiega su se stessa. Tocca le ginocchia con la fronte poi scoppia: un fragore di urletti, scuotimenti, gocce panciute attraversa trasversalmente lo spazio, s’impianta nelle fughe delle mattonelle, sui vetri, sulle ceramiche. Ogni oggetto le appartiene. Ogni, piccolo o grande oggetto che sia, è pregno di giulitudine.

Giulia è una donna-cane, un terranova. E’ ora di andare via: la strada consuma i pensieri, è bello sentire penetrare il sole nelle narici. Parcheggiata la bici, è pronta: la ricerca inizia. Quanta gente pigra, all’ombra, quanta gente rivolta ai lati sbagliati del cielo. Fino a che, eccolo: un uomo di mezza età, quarant’anni, seduto sui gradini della cattedrale di questa antica città. Canottiera bianca fuori moda, pantaloni scuri stretti in vita da una cinta consumata. Si siede vicino a lui, ha voglia di fumare una sigaretta e di vedere attraverso lo stesso campo visivo. I suoi panni sono troppo stretti per lei ma sa di poterne ricavare del buono. La solitudine va combattuta a volte, altre va incoraggiata, per adesso preferisce guardarci dentro, coglierne le sfumature. Le natiche poggiano saldamente sul granito, la schiena, senza appoggio, comincia a far male. Non se ne preoccupa. Concentrata su di lui, senza preavviso, è tutta proiettata in avanti a guardarlo. Fa caldo. Il sole, alle spalle, surriscalda i pensieri. Affonda una mano nella borsa a cercare il refrigerio di una bottiglia appena tolta dal freezer pensando: “Ah, il sollievo che può dare la certezza di non doverne fare a meno. Ah, la frescura dei pensieri immuni alla vita. Dormirei qui, accanto al mio uomo in canottiera, con la mano sulla mia bottiglia di plastica riciclata“.

La trasmissione, sullo schermo gigante da poco montato, inizia troppo presto. La luce proietta linee bianche, sembrano dire qualcosa. La piazza si riempie. Uomini appaiono ovunque, prendono posto con le loro bibite, sorridono, si sentono parte di qualcosa. Quel qualcosa da cui l’uomo seduto al fianco di Giulia si sente escluso. Rimangono accese solo le luci della città antica, le altre si perdono, illuminano ossa e pietre bianche. Le ruote di un passeggino ricoperto di blu. L’uomo si volta, i capelli, appiccicati a quello che rimane del suo giovane volto, si muovono per un attimo ma sono solo piccoli ciuffi, non ne modificano la capigliatura.

Le casse prendono vita. Giulia estrae un taccuino rosa dalla borsa e segna in nero, sottolineandolo: “Gli uomini amano la musica come amano le donne, non comprendendo se non in minima parte cosa c’è sotto. Sono curiosi, si dimenano tra calcestruzzo e sogni per poter vedere sotto la gonna delle statue. Sono affascinati dal sole, se ne circondano, si amano sotto il sole e, nella notte, sono fieri della sua scomparsa, come se fossero loro i responsabili”. Così le sembra l’uomo che le siede di fianco, le ricorda la totalità, tutto qui. Con un pennarello rosso disegna un bambino che sembra tendere un arco, un arco senza frecce. Un bambino senza ali e sotto scrive, come se si rivolgesse a qualcuno:

“Oggi balli qui, su questi gradini perché pensi di aver conquistato la serenità e ti senti forte di saper andar contro quello che senti. Ti apprezzo anch‘io. Amo chi dimentica, amo chi sputa su tutto il resto. Tu sei quello che fai e produrre ti fa sentire un guscio semi pieno. Non stai solo a galla adesso, veleggi pieno. Siedi a guardare il mondo con occhi di sole. A volte la solitudine andrebbe incoraggiata”.

Giulia chiude feroce il blocco, ripone violentemente la penna, prende una sigaretta, la fuma come se non l’avesse mai fatto, tossisce. A metà la butta via. L’uomo ha conquistato metri e ora siede nell’angolo all’estrema destra. Giulia si avvicina minacciosa, deve dirglielo, ne sente un urgenza pari ad un bisogno primario. “Salve, lei è un barbone, lo so. Sa una cosa? Lo sono anch’io. Si, mi vede così, profumata, pulita ma sa, questo non ci divide, neppure nell’involucro. Possiamo sedere sullo stesso gradino, mangiare le stesse cose, fumare pure e respirare la stessa infruttuosa aria. Io però, questo devo dirglielo, penso di avere un sospetto. Le spiego, il mio sospetto riguarda le parole, parole di cui se si vuole ci si può presto dimenticare. Lei che dice? Lo facciamo? Su, dimentichiamocene. Lei magari si sentirà libero, aperto, disponibile. Magari ci si troverà un letto su cui dormire, che ne pensa? Non stia così impalato, bisogna che ce ne dimentichiamo sa?”

L’uomo si muove lentamente, cercando una leva, la trova. E’ il suo bastone, un amico fedele, un amico che non abbandona, un amico insomma. Si alza piano e l’aria è un appoggio comodo, lo ripara da quello sguardo inquisitorio. Giulia è ferma nell’attesa. Non è poi così vecchio, non è poi così pesante ma quelle domande lo sono. E’ in piedi, il bastone affonda sul gradino sottostante, le mani ben salde sul pomello. Sullo stesso gradino siede la ragazza, ha le ginocchia al petto in segno di chiusura ma la testa tutta rivolta all’indietro ad alimentare speranze. Lui la guarda dall’alto, sembra un gigante adesso. Non emette fiato, per pochi secondi la fissa. Mette la mano libera vicino all’orecchio, Giulia pensa stia per scuotersi la testa. Un gesto per segnalare la diversità, un gesto. Non aveva udito niente, non poteva parlare. Le volta le spalle e si avvia verso il corso, alla luce delle anime che dimenticano. Anche Giulia ha deciso di dimenticare, si è detta: “meglio così”.

Sapeva di sbagliare.

It's so cold this morning my breath comes out like steam
I got up in such a hurry I'm still stuck inside my dream
I can hide behind sunglasses It's not as bad as it seems
Don't sell the car just rob a bank or a corner shop
You'll get some excitement in the papers in the car with the cops
They'll feed you in prison and they'll paint your portrait in the docks
And you can run away
Run away from the edge
You feel low you get high you'll end up somewhere in between
You've had a very good weekend but you can't remember where you've been
You can hide behind sunglasses it's not as bad as it seems
You've got a black hole in your eye and it's fixed on me
I've got a sink of hot water to wash my cold face clean
I keep trying to forget that she doesn't belong to me
I keep trying to forget that she doesn't belong to me

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Lie to me

Sat, 21 Jun 2008 21:05:46 GMT

Giugno, un pomeriggio molto caldo. Una camera da letto in disordine. Le immagini di un uomo e di una donna si perdono nel fumo di due sigarette. Michael è seduto su un divano e guarda a terra. E' imbarazzato, fatica a essere lì, vorrebbe scappare. Sophie è dolce, conciliante. I suoi occhi sono grandi, malinconici, irresistibili. Lui evita di guardarla.

Michael: - “Non ce la faccio più, non ho più nessuna energia da impiegare in questa storia. Voglio stare solo. Lo so, è un discorso egoistico, eppure è così. Mi dispiace.

Sophie: - “Di cosa ti dispiace? (Sfiora gentilmente la mano di Michael, lui resta immobile. E' deciso a non cedere.) Non devi. Io voglio solo che tu sia felice e sai, non so se lo ricordi, ma lo sapevo sin dall'inizio che non sarebbe andata . (Sorridente, radiosa)Tu eri così cocciuto...così adorabilmente testardo, forte delle tue convinzioni. Alla fine ho finito per crederci ma l'ho sempre saputo...

Michael: - (Infastidito) “Non ho la forza di parlarne ora, non ho voglia di sentire più niente, (la guarda adesso, e a lungo...) più niente per te, più niente per nessuno.”

Sophie: - (Sicura di sé)“Hai tutto il diritto di fare marcia indietro ma sappi che era così quando ci siamo conosciuti, tu eri chiuso nella tua fortezza e dall'alto della tua torre guardavi le persone amare, soffrire, consumarsi...ne eri geloso”

Michael si alza, è impaziente, vuole andare il più lontano possibile. Non resiste a vederla così, sente di farle del male e scalpita. Si morde nervosamente le nocche della mano sinistra e fa su e giù per la stanza. Poi si ferma sulla porta:

Michael: - “Si, forse... ma questa è la mia decisione, non intendo tornare indietro.”

Si alza anche Sophie, si mette di fronte a lui. Ha l'atteggiamento di chi non si rende conto di quello che accade.

Sophie: - “Lo capisco e ti appoggio. E' normale che io mi senta abbandonata, ferita, ma era già tutto previsto. Ho voluto tirare troppo a lungo la corda, avrei dovuto avere la forza di farlo prima, avremmo dovuto capire che non andava tempo fa, invece di continuare a farci del male. Non ho mai voluto fartene.”

Michael: - (Triste) “Lo so. Non è mia intenzione scovare il colpevole infatti, è solo che va presa una decisione e l'hai detto anche tu qualche sera fa. Eccola la mia decisione: (Lo sussurra ma l'effetto è devastante come se l'avesse urlato)“voglio che questa cosa finisca.”

Sophie: - (Apparentemente indifferente, sembra che la cosa non la tocchi davvero)“Sai, ho pensato che fra di noi il problema è sempre stato che c'era una “cosa”, abbiamo sempre avuto una paura fottuta di definirci, di esporci ai sentimenti. Per questo per me, voglio dirtelo questo, non è morto nulla. Sai perché? Perché finché non hai il coraggio, la voglia, il bisogno di urlare al mondo di amare qualcuno, non esiste amore.”

Michael si rimette a sedere nella posizione precedente, sconsolato.

Michael: - “Guarda, non lo so, veramente...non so che dirti su questa cosa, non so che dirti in generale”

Sophie rimane in piedi e, dando le spalle a Michael, sospira e dice scandendo bene ogni singola parola:

Sophie: - “E' una confessione questa, non necessita di risposte. Non devi colpevolizzarti di nulla, non devi. Perché hai fatto di tutto, perché ci hai provato con tutto te stesso e quando hai smesso di provarci è stato solo perché eri consapevole.”

Michael:- (Confuso) “Cosa vuoi dire, non ti capisco...”

Sophie si gira di scatto, alza la voce, è quasi arrabbiata ma, si sente, non con Michael:

Sophie: - “Voglio dire che ti ho mentito, che ho mentito a me stessa. Che ti ho adorato e ti adoro ma non ti amo e quella “cosa” non era amore. Forse una qualche forma di amore ma non “l'amore”. Quindi, sai, dispiace più a me.”

Michael:- (Annuisce, si prende la faccia tra le mani, non la guarda, le risponde in questa posizione, la voce filtra tra le dita):“Lo sentivo purtroppo, sai? Questo tuo essere sempre in cerca di qualcos'altro...questa tua eterna insoddisfazione”

Sophie: - (Prende coscienza, riflette e, impietosa...):“Ti ho mentito. Ti ho cercato, ti ho preso la testa fra le mani. Per un attimo ho tenuto il tuo cuore nei miei palmi e...continuavo a mentire. Non sei tu, non lo sei mai stato. Eppure sei stato di più.”

Michael: - (Si alza ancora, si mette a pochi centimetri da lei, ne può sentire lo splendido odore, è furioso):“Non potevi dirlo prima? Perché quando ho provato a scappare a dire: “basta, chiuso” mi hai trattenuto?”

Sophie: - (Sofferente, angosciata) “Perché da quando ti conosco tu sei, in un modo o nell'altro, il centro dei miei pensieri. Mi sentivo in colpa all'inizio e mi sono sentita in colpa fino a ieri perché non smettevo di immaginare vite insieme ad altri uomini. Oggi mi hai resa libera. Quindi sii leggero, non hai fatto nulla di male.”

Michael le prende il polso destro, la strattona costringendola ad alzare lo sguardo

Michael: - “Non volevo dire questo, lo sai quanto ho sofferto quando io ci credevo e tu scappavi via? Ti buttavi nelle braccia del primo venuto, cazzo! Lo sai quello che sentivo?

(Si guardano, poi lei abbassa nuovamente la testa in segno di resa) Sentivo il cuore bruciare e, mi dispiace, le cicatrici non si cancellano facilmente.”

Sophie: - (Reagisce. Parla come una ragazzina impaurita)“Ti avevo detto di starmi lontano, no? Non è vero? Io lo sapevo già e anche tu, mi avevi vista innamorata e sapevi che per te non era così. Perché sei venuto a prendermi invece di farmi soffrire, come doveva essere? Mi hai offerto un'ancora e nel mio stato non potevo rifiutare, non potevo.”

Michael: - (Serio. Sicuro di sé, pacato)“L'ho fatto perché ti amavo, sentivo di amarti...ora...ora voglio essere un involucro, un contenitore di ragioni e non di emozioni.”

Sophie: - (Un amaro sorriso le riempie la bocca, poi, risoluta):“Siamo sempre stati due grandi egoisti io e te, cinici, spregevoli, egoisti. Ti ho sempre adorato per questo. Allora dai, fallo. Fai con me quello che serve, non ti fermerò. Io l'ho già fatto con te.”

Michael fa tre passi indietro, non smette di guardarla. Il suo profumo, la sua voce...lo eccitano. Come sempre.

Michael: - “Io non so guarda, se vuoi dire che sono stato un egoista fin dall'inizio fallo, se ti aiuta a sar meglio.”

Sophie lo incalza, Michael indietreggia, è spalle alla porta.

Sophie: - (A voce bassa ma chiara. Sensuale.)“No, voglio dire che ci sono persone che non proveranno in una vita quello che abbiamo provato noi in un anno e mezzo. Voglio dire che sono felice di aver usato te, e non un essere qualsiasi, per il mio piacere. Voglio dire che è stato incredibile e rifarei ogni cosa. La nostra prima notte a Venezia, tra il desiderio e la castità, un intero giorno a stuzzicare i tuoi più bassi istinti davanti alla macchina fotografica, l'alba l'uno dentro l'altra cullati dalle onde e le ventiquattro ore consecutive a letto a scopare, a fare l'amore e poi...ancora a scopare. Rifarei tutto e con la stessa intensità. Giocherei ancora a nascondino nel bosco di notte, cercherei di metterti paura. Camminerei per una notte intera, sclaza, nella tua città. M'incazzerei con te nello stesso modo, sarei gelosa come lo sono stata e ...possessiva. Parlerei ancora con te per ore, immaginerei come sarebbe avere dei bambini. Farei per ore i capricci, ti chiederei ancora tutto e il contrario di tutto volendo niente in realtà. Ti descriverei i miei sogni e mi fiderei di te come mi sono fidata, mi affiderei a te sicura di non cadere. Scriverei ancora e ancora di noi, della nostra vita “A' bout de souffle”.

Michael si accascia per terra, seduto. Sente di voler piangere ma si trattiene.

Michael: - (Dolce)“E lo rifarei anch'io...lo sai, lo rifarei. Ogni cosa.”

Sophie: - (Dolce anche lei)“Ma adesso non è più tempo.”

Michael: - “No, non lo è più.”

Un lungo silenzio. Sophie è di spalle alla porta come Michael ma lei è in piedi e guarda dritto davanti a sé. Michael si accende una sigaretta, la fuma cercando di trovarvi dentro qualcosa.

Si guardano, lui le fa un verso, quello che ha sempre fatto per farle passare il broncio di colpo ma stavolta lei non sorride.

Michael: - (Spegne la sigaretta per terra, incurante.)“Sei proprio schifosa!”

Sophie non capisce. Dopo poco sorride per unistante e si piega verso di lui. Si avvicina a Michael con l'indice e il medio della mano destra e preme prima sulla palpebra destra poi sulla sinistra a blindare lo sguardo dell'uomo. Si rialza, si gira, di fronte ha uno specchio, si guarda. Con il pollice destro percorre tutta la linea delle labbra in senso orario. Parte dal labbro superiore, nell'angolo sinistro e si ferma nello stesso angolo.

Sophie: - “Che cosa è "schifosa"”?

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White winter hymnal

Fri, 13 Jun 2008 10:48:10 GMT

C'è una città, c'è una donna che tiene la cornetta di un vecchio telefono alla bocca e la stringe con entrambe le mani. E' bella, è molto bella. Sta aspettando che squilli e impedendolo contemporaneamente. E' accigliata. Vive in un hotel per ora, non vuole mettere radici in nessun luogo. Tiene sempre le finestre aperte, a ogni ora del giorno, perché si aspetta di sentire un rumore familiare provenire dalla strada. Le sue labbra non sono per nulla sottili, è logorroica. Veste solo con abiti da sera e non si toglie mai le scarpe.

E' sempre pronta lei, sempre perfettamente truccata. Una bambola di porcellana, una bambola di plastica a volte. Guarda sempre lo stesso punto qui, sul suo letto morbido, un letto di altri tempi, con le lenzuola mezzo sgualcite. Il suo uomo è dall'altra parte della cornetta ma non parla.

Il telefono è muto ma lei può sentirlo. Sprofonda nel cuscino per un istante poi si accascia dall'altra parte parte del letto a pancia in giù, non stacca mai la mano destra dalla cornetta, l'altra ha il compito di aiutarla negli spostamenti ma non ha bisogno di molta forza, sono piccoli, impercettibili movimenti, come quelli di un pigro serpente di palude. L'indice stringe la parte alta di quel freddo arnese, il palmo, più rilassato, è totalmente aderente al ricevitore. Neppure un respiro nell'aria. C'è una porta a vetri che separa i due ambienti della camera. E' una camera da ricchi, s'intravede, nel fondo, nascosto da drappi piuttosto pesanti, un balcone, forse una terrazza. Neppure lei sa quello che si nasconde dietro le tende, non ha voluto guardare, ha preferito aspettare che accadesse. Il suo arrivo è recente, ci sono ancora due valigie marroni appoggiate dietro la porta che impediscono l'ingresso e l'uscita. Piccole stampe di quadri famosi alle pareti, impressionismo francese. E' notte ma non sappiamo esattamente che ora sia, è poco importante per lei quale sia l'ora esatta. Il tempo è scandito dai fremiti e dalla linea che, nel telefono, è a piccoli impulsi sonori, quasi fosse una chiesa con il silenziatore e quell'apparecchio il suo campanile. Il suo uomo è dall'altra parte del mondo e non vuole parlarle, l'ha combinata grossa questa volta. E' una donna capricciosa e viziata, vuole che tutto inizi e finisca con lei. Ha la fronte leggermente aggrottata in segno di disappunto, ricalca gli stessi lineamenti dell'uomo ma li esagera come a voler sottolineare la differenza. Usa la bellezza come un'arma ma non per scopi personali, ne è convinta. Solo per sottolineare un'evidente differenza tra le immagini. Le immagini sono importanti, non si può parlare allo stesso modo del “Déjeuner sur l'herbe” e dell' “Overture del Tannhäuser “. Cose differenti vanno trattate come tali. Lei e il suo uomo sono cose diverse e, lei pensa, della diversità se ne avverte lo spessore. Ma lo ama e ama il suo insano temperamento da ricco bastardo, ama il suo portamento dubbioso ma, più di ogni altra cosa, ama la sua assenza. Anche quando c'era lui non era mai con lei, non era mai del tutto suo. La bellezza non bastava ad irretirlo. I capelli, dapprima raccolti, si distendono pian piano in buffi boccoli, s'irradiano a formare un'originale corona per l'inoculata regina del letto.

"Télégraphe parlant"

C'è una città, c'è un uomo che tiene la cornetta di un vecchio telefono con la mano sinistra, nell'altra un sigaro. E' notte ed è appena rientrato in casa, una casa da ricchi. Sulla bocca del camino in rosso, due lumi accendono i colori di “L'Estaque” di Paul Cézanne. L'uomo è seduto a gambe incrociate e, freneticamente muove la punta dei piedi, avvolti in magnifiche scarpe di cuoio nere, a lacci alti, smerigliate. Sta all'angolo, riverso sul bracciolo imbottito di un divano di alta fattura, e imbocca il sigaro violentemente, a voler filtrarne l'essenza. Alla sua destra un tavolino da te, nudo. Regge il telefono. Ha una posa buffa, si ostina a voler maneggiare la cornetta con la mano sinistra, quando sarebbe più facile farlo con l'altra, ma lui, il sigaro, lo tiene sempre con la destra e lui siede sempre a quell'angolo del divano. E' serio, è molto serio. Aggrotta la fronte e a tratti sbarra gli occhi, poi, a intervalli più o meno regolari, posa la cornetta e si mette a sfogliare nervosamente “Il padrone del mondo” di Jules Verne. Pensa a lei ogni istante e vorrebbe che la macchina descritta nel libro, L'épouvante, potesse permettergli di raggiungerla. Fantastica sull'attraversare mari e terre e guardare il cielo da varie prospettive. Nel fuoco, vede gli occhi della sua donna, fissi. La immagina sorseggiare un drink con ghiaccio, quasi tutta acqua per la verità perché è una ragazzina in fondo. Vorrebbe mettere l'indice nella griglia e comporre il numero ma sa che lei non risponderà. A lei piace la sua assenza. La stanza è buia, come non lo è mai stata. Si chiede se si stia consumando nelle lenzuola e se al suo fianco ci sia l'ennesimo omuncolo di passaggio. L'ha già fatto, è una donna che non teme disprezzo. Adesso rilassa le gambe e si stende incurante, il suono muto del trasmettitore gli parla di lei. Alle sue spalle si apre, in un ovale di altri tempi, un ampio ingresso. Da respiro ad un'infinita scalinata di marmo, freddo come gli occhi della sua donna e sconosciuta come l'oceano che li separa. Sente la vastità dello spazio ma non si volta mai. Eppure ne percepisce gli odori. Posa nuovamente la cornetta sul bracciolo, si sposta leggermente a sinistra. Ama di lei la sua fugacità, il modo in cui muove le mani ma, più di ogni cosa, ama la sua malinconia.

In fredde camere uomini e donne si rinchiudono a osservare la vita attraverso occhi di altri, con orecchie mute, coperte dal suono di un ricevitore chiuso. Nella notte il fuoco si spegne, nella notte il fumo di un sigaro si alza a formare volute di sogni. Nella notte quel che importa è l'attesa.

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The Slow Phaseout : MOTORPSYCHO

Thu, 22 May 2008 11:30:57 GMT

Atlas

Wed, 07 May 2008 10:51:04 GMT

Jane adorava le sue tartarughe. Ogni giorno non poteva fare a meno di accertarsi, quasi maniacalmente, del loro stato di salute. Aveva una teca grossa come un frigorifero vicino al letto. Ne aveva dipinto i vetri di un blu intenso perché le sue amiche si sentissero più a casa. Si era poi sincerata che la temperatura dell'acqua fosse perfetta e che avessero delle piccole isolette di sabbia su cui poter riposare. Jane aveva quattro tartarughe, tre maschi e una femmina. Aveva dato loro strani nomi: i maschi erano stati battezzati con il nome dei mesi in cui erano stati acquistati, Gennaio, Marzo e Giugno. La femmina invece si distingueva dal gruppo per via dell'odore che Jane diceva sentire provenire dal suo guscio. L'aveva così chiamata Atlas, come il detersivo per i piatti.

Ogni giorno la mamma di Jane entrava nella sua cameretta, si sedeva sul bordo del letto e le dava un bacio sulla guancia. Era una sveglia piuttosto dolce. Lei, che non amava molto dormire, sbarrava subito gli occhi e, tutte le mattine, urlava: “buongiolno mammina”. Si stropicciava con forza e balzava in piedi sul letto. Con i capelli tutti scombinati era ancora più bella e non smetteva di riportare alla mente alla sua mamma la prima volta che i suoi occhioni si erano affacciati alla vita. Jane sbadigliava come un leone. I suoi dentini ricordavano il becco degli uccelli che aspettano impazienti il cibo nel nido. - “Mamma, yappi!” - “Si cucciolo, ti prendo ma prima vai in bagno a fare la pipì!”. Si metteva a sedere facendo penzolare le graziose e paffute gambe dal letto, troppo alto per la sua piccola statura. Aspettava in questa posizione che la mamma le mettesse le sue scarpette preferite. Voleva mettere solo quelle. Erano dei sandali di vernice verde prato. Quello che doveva renderle irresistibili agli occhi di una bambina di quattro anni doveva essere la coccinella multicolore posta sulla caviglia a suggellarne la chiusura. Pronta per affrontare un nuovo giorno di giochi correva verso il bagno destando l'ennesima reazione di apprensione della mamma. Non si poteva trattenerla, non c'era modo. - “Mamma, ho fatto” Era una bambina molto indipendente, aveva sviluppato da subito un grande senso del pudore e non c'era verso di assisterla mentre faceva i suoi bisognini. Ed era una tragedia convincerla che avrebbe avuto bisogno di farsi lavare dalla mamma o, peggio, dal papà. Così ogni volta bisognava ricordarle che anche lei faceva la stessa cosa con le sue tartarughe. Così solo si convinceva. Quando però le si menzionavano le sue amate chelonie Jane ricordava che avrebbe dovuto lavarle, cambiare loro l'acqua, dare loro del cibo e cominciava a essere impaziente. Se ne stava li a mugolare mentre con il corpo assumeva la posizione dell'atleta che sta per correre la staffetta. Ogni tanto si voltava poi a guardare la mamma chiedendole con gli occhioni languidi di darle il via. Quando accadeva si scatenava un tornado in casa. Sembrava una scena di Tempi moderni di Chaplin. Tutti gli ingranaggi disposti diligentemente a favorire una più veloce ed efficiente detersione e ammodernamento dell'habitat delle testuggini. Gennaio Marzo e Giugno erano piuttosto indifferenti al tutto mentre la reazione di Atlas non era delle migliori. Cominciava a scappare (per quanto una tartaruga possa scappare) da una parte all'altra del contenitore finché, arrivata alla fine, non ci sbatteva contro per poi riprovarci e riprovarci ancora. Nel frattempo Jane era immersa con la testa nella teca già quasi del tutto svuotata dal precedente intervento della mamma. Le braccia della bimba non arrivavano a toccare il fondo. Qui erano posate delle casette di terracotta a forma di fungo costruite in collaborazione artistica con il papà. Ogni volta ne doveva cambiare la disposizione perché credeva che altrimenti le sue amiche si sarebbero annoiate e avrebbero cominciato a star male. Quella mattina però Jane si convinse di dover costruire un villaggio con una piazza perché le sembrava che, così, sempre rinchiusi nei loro gusci,quei dolci animaletti non si aprivano abbastanza alla vita sociale. Una piazza le avrebbe aiutate. Con le manine scavò nella sabbia quel tanto che le permettesse di inserire un posacenere trafugato dalla cucina. Di vetro anch'esso. Poi le venne in mente quale doveva essere l'handicap della sua costruzione. Le tartarughe non uscivano di sera ma se ne stavano rintanate nelle loro case. Pensò che la mamma e il papà almeno una volta a settimana uscivano soli soli di sera. La mamma le aveva detto che lo facevano perché è molto importante per la salute avere una buona rete di rapporti sociali. Perché le sue tartarughe non lo facevano? Avevano forse bisogno di qualcosa di più? Quando faceva delle grandi riflessioni Jane si mordeva le labbra e metteva i piedini a formare un angolo acuto con le punte. Pensa e ripensa trovò una soluzione: Non si può uscire di casa se le strade non sono illuminate. Ecco cosa mancava: la luce. Si ricordò di aver visto nel cassetto della stanza dei genitori un lungo filo di luci come quelli che si usano per addobbare l'albero di Natale. La mamma le metteva spesso sullo specchio del bagno per truccarsi e fare cose da donna. Non fu difficile trovarlo. Lo portò nella sua camera. La mamma era sotto la doccia, la sentiva cantare. S'infilò di nuovo nella teca con entrambe le braccia, posizionò le luci tutte intorno alla piazza. Poi si ricordò di inserire la spina nei tre buchi nel muro, come aveva visto fare alla mamma. Non si accendeva niente. Tornò con le braccia nella teca. Atlas scorrazzava spaventata da un lato all'altro e in uno dei suoi viaggi infruttuosi rimase impigliata nei fili. Jane si sporse di più per cercare di liberarla. Cadde nella teca. Mentre muoveva i fili delle luci queste per un attimo si accesero. Il contenitore per le tartarughe era per un quarto pieno d'acqua. Corto circuito. La mamma di Jane si stava asciugando i capelli e indispettita uscì dal bagno urlando qualcosa al marito ritenuto il responsabile. Nella teca delle tartarughe ora tutta illuminata, giaceva ,con un braccino piegato sul bordo, una bimba dai capelli neri un po' scombinata. Aveva sull'occhio sinistro una testuggine arrostita. Il cordoncino dell'accappatoio cadde sul pavimento lentamente. Si respirava aria di detersivo.

Technorati Tag: tartaruga,detersivo,cortocircuito,elettricità,bambina,mamma,accappatoio,luce,paese,allegria

California one - Youth and beauty brigade

Thu, 01 May 2008 21:08:26 GMT

- Forse non te ne ricordi oramai ma io ero in macchina e tu stavi dall'altra parte della strada con le tue valigie in mano. Te lo assicuro. Mi guardavi con una faccia da cucciolo, sembrava avessi perso la via di casa e, a pensarci bene, l'avevi persa davvero.

- No, ti sbagli. Eri tu dall'altra parte della strada. Io ero in macchina. Avevo appena parcheggiato, di fronte alla stazione. Ti guardavo, è vero. Ero venuto a riportarti a casa. Eri furiosa, non volevi più vedermi.

- Si che ero furiosa, me lo ricordo. Ma quello che non ricordi tu e che entrambi avevamo perduto qualcosa. Era estate, luglio credo. No, forse agosto. Pioveva quel giorno. Mi domandavo come facessi a camminare con i sandali in tutto quel fango. Pensavo fossi matto ma non per il fango. Ci eravamo conosciuti ad aprile. Bel mese per conoscersi. Anche allora avevi i piedi sporchi di fango. Doveva piacerti portarti dietro un po' di terra. La tua terra.

- Piaceva anche a te il fango una volta. Un giorno, eravamo a piedi nudi, tu mi hai riempito i capelli di terra e io ti ho inseguita per restituirti il favore. Cominciava a piovere e la terra si scioglieva su di noi. Avevi la fronte tutta coperta di melma. Con le dita scrivevo i nostri nomi sulla tua pancia e sul tuo seno. Era fine marzo.

- E tu uscivi con i libri in mano, ti mancava sempre una penna. Avevi i calzini uno diverso dall'altro. Facevamo l'amore. Due, tre volte, ogni pomeriggio e io poi morivo dalla fame e tu mi preparavi sandwich con la banana e il burro d'arachidi. Poi uscivi di nuovo.

- Ti guardavo mentre ti pettinavi i capelli, non ne avevo mai visti di così scuri. Avevi un profumo così antico, mi ricordavi l'Egitto. Eri l' Egitto, la mia Cleopatra.

- Tenevi sempre le valigie sulla porta e il passaporto nel taschino. Portavi strani occhiali. Era fonte di discussione tra noi. Volevi essere bellissimo per me, così non li hai più messi ad un certo punto. Poi...li hai perduti.

- Ho perduto il senso del tempo.

- E il passaporto

- I tuoi capelli diventavano ogni giorno più lucenti. A volte non riuscivo a dormire se non ti sentivo sul mio petto. A volte avrei voluto soffocarti

- E lo hai fatto

- Si. L'ho fatto ma non era agosto, non era aprile.

- Mi tenevi giù sul letto, mi stringevi i polsi contro il legno. Dicembre era nell'aria e i naufraghi già sulle spiagge ma scrivevi di altre donne che volevi possedere a delle cene. Immaginavi di sorprenderle nude nei bagni, a toccarsi.

- Ti tenevo sul letto, sotto di me. Di notte ti sentivo muovere placidamente le gambe e sognavo di possederti ancora. Di non permetterti di respirare.

- E dicevi che eravamo uguali, che avremmo dato strani nomi alle cose. Che non avresti più perso niente.

- Adoravo il tuo nome, lo facevo risuonare nella mia mente ossessionandomene. Avrei voluto riempirti di sabbia e sole e avvolgerti nelle mie montagne.

- Ma non l'hai fatto. Eri dall'altra parte della strada, con le valigie in mano. Stringevi in mano il passaporto. Quello che avevi detto di aver perduto.

- Guardavi altrove, avevi la testa bassa. Mi stavi facendo del male.

- E volevo fartene. E volevo farmene.

- Ti ho lasciato i marshmallows, uno per ogni giorno del mese.

- E per me è rimasto Dicembre, quando si aspettano i naufraghi a riva.

Technorati Tag: Pinter,dialogo,ricordi,nebbia,pensieri,racconto,confessione,malinconia

Stalker

Fri, 25 Apr 2008 19:58:47 GMT

Ogni singola cosa che dici io la registro e poi la riascolto, milioni di volte. Se io sono nell'ombra che ti è accanto tu ci passi affianco ma non mi senti. Ma io sono con te, tutto il tempo. Ti fa paura. Ti vedo percorrere le stesse strade che un giorno erano nostre, sono con te, per tutto il tempo. Dormi in notti senza sogni, ti risvegli in letti sconosciuti e sei nel buio, senza me. Non ti lascerò, ti inseguirò come uno squalo, come un uragano e distruggerò tutte le amicizie che cercherai di stringere, perché sei mia e io sono tuo, lasciami entrare.

Non fingere che non ci sia stato qui tra queste lenzuola che ora riponi nell'armadio, non smettere di amare il cibo che ti preparavo. Continua a stringere le gambe immaginando che io sia li, dentro di te, a possederti ancora. Agisco come un amico, sono sempre alle tue spalle a proteggerti. Sono ciò che non va via, come un segno sul corpo, sono il tuo fiore in bocca, verrai via con me.

Non puoi chiudere gli occhi, è inutile. Sento il vento che cerca di trascinarmi ma io sono attaccato al tuo davanzale, striscio lungo le tue finestre, batto contro i vetri, disegno con le dita infiniti cerchi. Tornerai mia. Puoi ritagliare via il mio volto dalle foto, puoi cancellare il mio nome, esso tornerà più forte e più indelebile di prima. Cambia pure il tuo volto, modifica il tuo modo di parlare, io ti registrerò, per ascoltarti ancora. Sono l'ombra che ti segue nelle tue notti, sono il faro che illumina il tuo cammino, l'acqua che bagna le tue labbra. Posati su di me, fammi entrare, non lasciarmi qui fuori. Per tutto il tempo che vivrai, per quello che cercherai di non vivere, per le ore di buio che vorrai affrontare, sarò qui, come un amico, come una nuova marca sui tuoi pantaloni. Lasciami entrare o lacererò le tue carni a furia di masticare il vuoto. Sono il tuo uragano, quello che ti costringe a rimanere a casa. Sono la pioggia fitta che ti impedisce di camminare, sono il luogo in cui non vorresti mai entrare.

Ogni notte devo partire. Ogni notte devo vestirmi di seta e immaginarmi meno reale. Ogni notte sono sul mio letto da quattro soldi che per l'occasione si trasforma. Il baldacchino si compone di rose fresche e mature. Quando cala la notte sulla città io posso sentire la storia filtrare dalle sua mura, dai suoi ciottoli e non posso che partire. La mia casa ha soffitti alti e pavimento imbarcato. Gli odori che porto sono odori di mercanti e di giullari, di re e di servi.

Ogni notte mi addormento posando le mie palpebre dove il cielo non si vede.

Senti la mia mancanza e pensi di non avermi mai avuto. Senti di perderti dentro i miei occhi, gli stessi che pensi di non aver mai visto. Ti rigiri cercando le mie mani, vuoi dirigerle dove non sono mai state. Sulla porta, nel vapore del tuo bagno caldo, tra la frutta che porti alla bocca, nello schermo del tuo ipod, mi senti risuonare forte. Io sono con te, tutto il tempo. Se questa è una maledizione io non lo so, ma sono morto mille volte e rinato altrettante solo osservandoti nel sonno.

Technorati Tag: persecuzione,ossessione,inseguimento,possessione,vojerismo,sonno,veglia,curiosità

Blind

Fri, 18 Apr 2008 16:27:30 GMT

Un pomeriggio estivo. Due uomini prendono un caffè in un pub al centro di una grande città. Il traffico è intenso, le voci dei passanti si mescolano ai rumori dei piatti che provengono dalla cucina del bar.

Eddie: -"E' che dicono che io sia perfezionista, ok, forse è vero. Ma che c'è di male? e poi, aspetta...ti spiego. Eravamo la', uno di fronte all'altra. Occhi negli occhi, tutto perfetto. Al centro della scena. Potevo quasi sentire il respiro degli spettatori, le luci mi riscaldavano piacevolmente il viso, il cuore mi batteva dell'emozione. Ero pronto, ancora una battuta e poi..il bacio finale. Sentivo già le mani che mi tremavano dall'eccitazione e i nervi tesi per esercitare la giusta pressione sulle sue braccia, prenderla e portarla a me. Ok, mi dico, ci siamo. Mi avvicino, le mie labbra sono quasi socchiuse e lei, lei...BONK! Un tonfo così non l'avevo mai sentito, per fortuna avevo gli occhi mezzi aperti altrimenti avrebbe trascinato anche me li sotto. Sento dei lamenti, mi affaccio per assicurarmi che non stessi sognando. A questo punto, devo dirlo, mi sentivo davvero soddisfatto, non avevo perso neppure per un attimo il mio personaggio, mi sentivo lui, mi muovevo come lui e, l'imprevisto mi faceva camminare e pensare ancor più come Dominique. Con passo da giovine signorino francese mi dilettavo nella ricerca di un motivo per rendere l' incidente parte del dramma. Lo sapevo, me lo sentivo, nessuno se ne sarebbe accorto, nessuno averebbe compreso..sarebbe apparsa anzi una genialata...puro realismo. Un volo a mezz'aria, gambe svolazzanti, pizzo e cotone giù dal palcoscenico. Già mi figuravo la faccia di quelli in prima fila...prima un urletto, poi la paura per l'incolumità della donzella e poi lo sguardo fisso su di me. Si, dovevo essere io l'intrepido, l'incredibile attore che salva la scena rendendola un capolavoro. Ed ero pronto: le mani in tasca, un solo attimo di esitazione e poi dal fondo della scena in corsa fino al proscenio, un piccolo balzo in avanti per raggiungerla, tenderle una mano e..."Mi dispiace, sono davvero spiacente" Si alza e fa un inchino al pubblico. Capito che ha fatto quella maledetta stronza? Che avrei dovuto fare, capisci? Ero la, bellissimo, tutto impettito a porgerle la mano del suo amato e lei...lei manda a puttane tutto. Incredibile, ti giuro, avrei voluto spezzarle il collo, mi sono fermato a pensare in quanti modi sarebbe potuta morire. Nel giro di due o tre secondi l'ho vista morta nella vasca da bagno alla Jim e stesa per terra in una pozza di sangue alla Kurt e ti giuro, mi incazzavo anche per averle attribuito due possibile morti così culturalmente accettabili. Ora che ci penso avrei preferito che lei scuotesse un albero pieno di neve e che, malauguratamente due ghiaccioli giganti a forma di cono le cadessero prima in un occhio e poi nell'altro. Le avrei anche detto: "Cosa c'è? Non mi vedi più? Peccato, ti stavo porgendo la battuta, puttana!"

Travis: -"Beh piantala dai, poverina, che ti ha fatto? Si è schiantata per terra, può capitare no? Non sei tu poi quello che dice che bisogna essere comprensivi con le giovani attrici senza esperienza e che è solo essendo pazienti che si può trarre il meglio dalle persone?"

Eddie: -"Io? Non ho mai detto nulla del genere. Che fai adesso ti metti ad inventarti le parole? Queste battute non sono mai state scritte."

Travis: -"Lo so intendevo tu tu, non Dominique. Credo che tu ci stia mettendo un po' troppo di te in lui, non è che arrivi a perdere i confini di ciò che è reale così? Dovresti prenderti una pausa forse. Dai, vieni da me per il weekend. Ci facciamo una grigliata e invitiamo un po' di amici. Tra l'altro c'è un'amica che tenevo a presentarti."

Eddie: -"Hmm va bene, ma che non sia come quella dell'altra volta per favore che non mi si rizza nemmeno con il viagra. Ah...e dille che odio le gonne di pizzo e cotone."

Travis: -"Si, signorino, sarà fatto. Eh comunque questa è carina sul serio. Lo sai...quella volta...!"

Eddie: -"Non ricominciare a raccontarmi quella storia ti prego...ok, è successo, eri ubriaco, hai invitato un travestito alla festa. E' stato un errore, ho capito. Ma cerchiamo di dimenticare..."

Travis: -"Si ma tu ogni volta m'interrompi. Così non saprai mai quello che è veramente accaduto."

Eddie: -"No, no, bastaaa! Ho detto che non voglio sapere cosa ci facevo nel bagno con quella. Anzi no..quello. Insomma...basta!"

Travis: -"Va bene , lo so che può essere...insomma...un po' dura da...digerire."

Eddie: -"Smettila, tra l'altro fai anche delle battute di dubbio gusto, lasciatelo dire..."

Travis: -"Ok, ok ma questa volta è diverso. Stavolta ti tocca fidarti di me. E' una bella, giovane attrice...dicono anche brava. Come piacciono a te. Da allevare insomma... eh eh!"

Eddie: -"Coglione io ci vengo a casa tua ma solo perché è al mare e mi rilassa.

DUE GIORNI DOPO: Una festa nella casa al mare di Travis. C'è odore di carne grigliata. Diversi uomini sono intorno al barbecue. Le donne sono sul bordo piscina. C'è chi nuota. Nella piscina palloni colorati. Eddie ha delle salsicce crude in mano, le taglia e le posa sulla griglia. Si beve vino rosso. Eddie racconta tutto infervorato...

Eddie: -"Eh insomma capite? Questa mi ha rovinato tutta la scena...vi dico che era perfetta. A volte l'improvvisazione poi è la cosa che esce meglio perché sapete non c'è niente di più realistico che la vita reale. E' proprio quando si riesce a portare il privato sulla scena che nasce l'arte. E il pubblico non può che accorgersene."

Si apre una porta scorrevole, Travis esce dalla cucina e richiude la porta dietro di sé.

Travis: -"Eddie, scusa, puoi raggiungermi in cucina un attimo, voglio presentarti una persona..."

Eddie: -"Scusate ragazzi, il dovere mi attende."

Travis prende da parte Eddie

Travis: -"Eddie, ti ricordi "l'incidente" del ragazzo/a dell'altra volta? Eh, in pratica era questa tipa che ti volevo presentare che poi non è venuta e allora...insomma per quello che è successo quel casino. Ma ti giuro io non sapevo che lei...avesse...hai capito."

Eddie: -"Senti, non so come dirtelo. Non è successo niente e voglio solo dimenticarmene ok? Com'è questa piuttosto?"

Travis: -"Eh, sta di la'. Credo sia valsa la pena sai...voglio dire, attendere per una così. Vieni."

Entrano in cucina, c'è una ragazza con una gonna lunga scura, appoggiata ad un ripiano. Si vede solo la sua schiena scoperta e dei lunghi capelli dorati e ondulati..

Travis: -"Eddie, lei è Virginia."

Silenzio. La ragazza si volta e accenna un leggero sorriso. Eddie è impietrito. Poi lentamente si muove verso di lei che sta quasi per parlare. Eddie la sovrasta. Dapprima è calmo poi ferocemente le urla contro...

Eddie: -"Virginia? Ti chiami così? Bene Virginia, devo andare in bagno, vieni con me?"

Travis guarda i due confuso. Non ha il tempo di parlare, Eddie afferra Virginia da un braccio trascinandola via verso il bagno.

Eddie: -"Sai, io e te dobbiamo parlare. Apro il rubinetto della vasca così nessuno ci sente ok? Ah, comunque...bella gonna."

Virginia: -"Guarda Eddie, mi hanno detto che te la sei presa ma io non potevo immaginare che tu.."

La ragazza indietreggia, prova a giustificarsi con un atteggiamento da gatta.

Eddie: -"Che io cosa?"

Virginia: -"Si, ma era solo una prova..."

Eddie: -"Solo una prova? Lo sai da quanto tempo studio per questo ruolo? E tu almeno, l'hai letto tutto il copione?"

Virginia: -"Ehm, era la prima prova Eddie..."

Eddie: -"Bene, allora non sai come finisce...Dominique e Clara...loro si amano ma lui, lui...è ossessionato da lei...e dal suo corpo...nell'acqua, di come il suo corpo galleggia, nell'acqua."

Virginia: -"Ehm Eddie, si...lo proveremo dai, ma adesso..siamo ad una festa."

Eddie: -"Si, hai ragione. Dobbiamo divertirci. Vieni qua, usciamo."

Mentre lei fa per avvicinarsi alla porta Eddie le afferra con una mano i polsi e con l'altra le blocca il respiro...fuori si sente vociare...Travis ha smesso di chiedersi cosa stiano facendo...La ragazza si muove furiosamente ma la presa è forte, sviene. Eddie alza il corpo e lo ripone nella vasca che si riempie piano. Il pizzo e il cotone della gonna si fanno sempre più pesanti. Il corpo comincia a galleggiare. Eddie osserva la scena e soddisfatto si avvicina alla porta ci si appoggia. Quando l'acqua sta quasi per sbordare le si avvicina e le prende la testa tra le mani, le blocca nuovamente il respiro e la spinge giù. La ragazza rinviene e si dimena nell'acqua...

Travis: -"Virginia? Eddie? Tutto bene? Che sta succedendo lì?"

Il vociare della festa si spegne, si sente solo l'acqua che scorre e le urla di Travis.

Travis: -"Eddie, apri ok? adesso devi aprire questa cazzo di porta, non fare lo stronzo."

Silenzio, dell'acqua fuoriesce dall'altra parte della porta.

Travis: -"Eddie adesso entro capito, aprimi o la sfondo questa cazzo di porta."

Eddie ridacchia, è appena percettibile, sembra quasi un lamento. Pausa. Travis scardina la porta e entra in bagno. Vede Eddie chinato sul corpo che ancora si dimena. Un pugno, un altro. Eddie è a terra ma si rialza furibondo e cerca ancora di prendere Virginia. In due si avvicinano e lo trascinano via. Le sirene della polizia sono in avvicinamento. Travis chiude i rubinetti, prende in braccio la ragazza. Due ragazze si avvicinano a porgere un accappatoio, la coprono. Mentre portano via Eddie lui ancora...calmo, sorridendo...

Eddie: -"Ho scelto Jim alla fine."

Technorati Tag: teatro,rappresentazione,egocentrismo,gonna,cotone,pizzo,incompetenza,travis,eddie,virginia